episode II

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sonntage mit ausfahrten zur trauerweide
auf dem rücksitz radierten die gedanken
jedes hässliche gebäude aus der landschaft
daneben die schwestern und rudolf schock
mit inbrunst endlos diese eine passage
laut und voll von vorn die zweite stimme

am hafen gab es nussgipfel im schatten
oder glacé mit schirmchen & silberlöffel
für die kleinste ein orangina mit röhrli
die stühle zeichneten muster auf die beine
die schiffskarten waren zu teuer und
immer dieses taschentuch mit spucke

wir liessen steine springen beim bootshaus
später jagten sich streifenfische im schwarm
bis das wasser kochte vor unseren füssen
in lackschuhen und weissen strümpfen
wir 3 mit zusammengekniffenen augen
der schmale vater hinter dem fotoapparat


marianne rieter
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auf dieser erde

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zwei pferde gingen bekümmert
im gänsemarsch durch den schnee.
sie traten in ein gartenhaus,
das hatten sie selber gezimmert.
dort zogen sie ihre halfter aus
und tranken kaffee.
doch unter dem deckel der zuckerdose
fanden sie eine herbstzeitlose
mit angezogenen knien hocken
(sie hatte sich vor dem frost verkrochen
und sah nun mit blasslila augen her).
ich kann nicht mehr,
sagte das eine der pferde,
es ist alles so winter auf dieser erde.


josef guggenmos
gefunden bei wildgans
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alleinstehende männer

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einer sammelt steine.
einer erwirbt briefmarken.
ein dritter spielt fernschach
und einer steht lauernd am abend im park.
einer lernt russisch.
einer liest shakespeare.
einer schreibt brief um brief
und einer trinkt rotwein am abend,
sonst geschieht nichts.
sie trinken, lesen, lauern, erwerben,
die männer allein am abend.
sie schreiben, lernen, spielen, sammeln,
ein jeder für sich nach feierabend.
einer besucht eine operette.
einer hört bach.
einer hütet ein geheimnis.
wie ein hund an der kette
läuft er abend für abend entlang den alleen.


rainer brambach
[aus: wirf eine münze auf, gesammelte gedichte - diogenes]
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meine mutter

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meine mutter mit den offenen armen
wenn sie mich grüszte wenn ich zu ihr kam

meine mutter mit den zärtlichen worten
wenn ich sie anrief dasz ich nicht kommen könne

meine mutter mit dem abgewandten gesicht
als sie noch sprechen wollte aber es nicht mehr konnte

meine mutter mit den geschlossenen augen
als ich zu spät kam sie ein letztes mal zu umarmen


friederike mayröcker
[aus: gesammelte gedichte - suhrkamp]
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miniatur

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auf einem kleinen bild
ist auch der blaue himmel
klein
mit seiner winzigen luft
über allem,
kleinen verhältnissen und
einem stück land,
zurecht geschnitten für
bäume, menschen und haustiere,
von einer unbekannten
intelligenz geordnet,
die ausserhalb des bildes
blieb und sich
den rahmen überlegte,
in den sie kleinigkeiten
brachte.


karl krolow
[aus: nichts weiter als leben - suhrkamp]
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stegreif

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haarrisse im fundament. reflexe im fenster.
geburtstagsgeschenke. das ist vielleicht
nicht der richtige zeitpunkt. gleichwohl
gehen wir durch diesen wald im spiegel.
stellen uns unter die brause des wasserfalls.
und amor (scharfsinnig wie immer) rollt uns
ein kiesbett unter die füsse.
lehrt uns das hüpfen von hier nach da.


brigitte fuchs
[aus: handbuch des fliegens, gedichte – edition 8]
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relativität

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da das leben relativ ist,
und der eine absatz schief ist,
ist der andre desto mehr
graderer.

dabei ist er auch schon sehr
und allmählich mehr und mehr,
was noch niemand wahrgenommen,
auf die schiefe bahn gekommen.

steht er aber mal allein,
sieht's ein jeder trottel ein,
dass auch dieser absatz schief ist,
weil das leben relativ ist.


kurt schwitters
[aus: das literarische werk, lyrik - dtv]
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es kommt eine zeit ...

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es kommt eine zeit
da wird es still
da gehn die lichter auf
da kommt ein wind
ruft nach dem fährmann

der träumt den traum
vom goldnen schiff


elisabeth borchers
[aus: und oben schwimmt die sonne davon - ellermann]
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eigentlich ...

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eigentlich könnte jedes gedicht
,augenblick' heissen.

eine phrase genügt
in präsens,
im perfekt und sogar im futur;

es genügt, dass irgendetwas
von wörtern getragenes
raschelt, aufblitzt,
vorbeifliesst
oder die vermeintliche unveränderlichkeit bewahrt,
aber mit beweglichen schatten.


wislawa szymborska
† 1. februar 2012
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jeden ...

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jeden von uns zieht es zu sich selbst,
mit kleinen zwischenaufenthalten bei anderen.


fernando pessoa
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